Мои Вязники…

И снова тот городок над рекой…

Иду по залитым солнцем улочкам.

Уже 6 вечера, воздух чист и горяч, а тишина такая звенящая, высокая. Только нет-нет, да тявкнет собака за забором, пропылит мотоцикл, и опять тихо. Я иду вниз-вверх, с горки на горку, улочки крутые, поросшие лопухами, крапивой, полынью, вьюнками выше головы! Пахнет сухоцветом начала августа. Тополя уже пожелтели, вишни тоже. Но до осени еще далеко. А плохо ли осенью?!

Мой парк весь в таком багрянце, а березы сыплют золотом на аллеи. Пахнет дождем. Мой маленький мир. И так уютно бродить под зонтом и никого не встретить…

Зимою же пахнет печным дымом, снег такой белый, что даже отдает в синеву! В парке не пройдешь – глубина по пояс! Узенькая тропинка протоптана к лестнице, и всё. Бегают дворовые собаки, а кто-то (дедушка?) чистит лопатой дорожку к сараю.

…Каждый поворот, каждый переулок, дом, куст, овраг, поросший березняком, булыжник на мощеной дороге – всё говорит о детстве, всё рассказывает свою историю, единую с моей. Интересно, что все еще сохранились советские названия старых улиц. Пролетарские горки, Трудовая гора, 3 Интернационала, Советская, им. Орджоникидзе… Но это теперь тоже история. Кустарный переулок, Прядильный, улица Садовая, Герцена… Все разные, не похожие одна на другую. С Садовой вид на городок, на широкие просторы Заречья, простирающиеся до самого горизонта, а улицу Герцена завершают купола женского монастыря, где крестили мою дочку. То тут, то там уютные дворики с пышно цветущей мальвой и шапками флоксов, с непременной рябиной у крылечка.

Я не устаю, мне хорошо идти и идти, вверх-вниз, с горки на горку. Такое неожиданное открытие: внизу, на пятачке, почти под ногами – спортивная школа в разрушенной церкви, пострадавшей от грозы в 30е годы. Ступеньки каменные, поросшие травой. Тропинка вниз, на Пролетарскую улицу…

А этот дом – купеческий, рассчитанный на большую семью, такой древний; кажется, так и видишь тех, кто ушел до нас. Он как крепость единственный парит над высокой горой. Из его окон, увы, почти полностью заколоченных, видна такая панорама, что дух захватывает. И любой, кто только собирается к нему подойти, виден как на ладони. Умели же строить… А какой там, должно быть, сад!

И непременно вишневый! А сейчас только кошки бегают, числом пять или даже больше. Никто не вышел ко мне, хотя местные жители здесь отличаются воистину детским любопытством! А еще простотой и наивностью. Они даже не замечают, в какой красоте живут, а может, просто впитали ее в себя с рождения. Это всего лишь часть их жизни.

Больница Скорой помощи в старом дворянском особняке, мой «Дом с привидениями». Там, под вековыми вязами, ходит то облачком, то тенью прекрасная дама в шляпке с вуалью. А дом зарос крапивой по окна, а бывшее парадное крыльцо – наверное, немало видевшее экипажей, съезжающихся к балам, - полуразрушенное, чернеющее тайной, к нему даже подойти теперь невозможно, так всё заросло! И на крыше с отбитой лепниной выросла тоненькая березка…

Малыш играет у дома в песке. На лавочках молодайки с детьми, старушки грызут семечки. Наблюдают – кто это новенький идет через их улицу. И вдруг из-за поворота – ослепительно белым – колокольня, как невеста, неожиданно и празднично выплывает, украшая собой всё, что вокруг. И оттого, что знаешь: жила когда-то на этой улице семья моей прабабушки, здесь был их дом, вдвойне сильнее забьется сердце…

Больно только от пустеющих год за годом домов, зияющих глазницами, заросших садов, теперь ничьих… Парк пустеет, тоже разрушается. Я иду по нему и слышу музыку, смех. Я тоже хочу потанцевать с вами, Клавочка, Лидочка, у меня тоже есть туфли на каблучках с ремешком и приталенное платье… Но где вы… Только сломанная эстрада, разбитые скамейки, скульптуры разрисованы, бутылки под ногами. А над всем вечные вязы шумят да липы. Птицам же всё равно…

Боже, сохрани для меня мой город, пока я жива! Пусть живут, пока жива я , мои дома, мои улицы, мои вязы –

Мои Вязники…

Елена Дмитриева

Прикрепления: Картинка 1

Категория: ВЗГЛЯД ИЗ ПРОВИНЦИИ | Просмотров: 1148 | Добавил: Рэмович